拧开笔帽，
笔尖上干枯的墨渍，
凝固成2020年的黄昏的光影。
纸面空白--
它替那一年，咽下了所有未成形的句子。
抵在纸面，用力---
笔尖只凿开一道更深的哑。
那道枯墨借着力道，
沿着纸纹慢慢分岔，
像那年黄昏我们分开的手，
一条纹路蜿蜒向南，
一条没入夕光。
合上笔帽，此刻的黄昏才暗下来。