​ 真是戒不掉的坏习惯，我竟然在试图打磨那些文字，一字一字的打磨。
​ 灵感不是源源不尽的。
​ 我，一个作家，什么都写不出来……
​ 我应该是病了。
​ 我强迫着自己感受，强迫着自己推开窗，再让嗅觉品尝雨后的味道……
​ 真腥。
​ 但作家绝对不能写不出文字，我很明白这个道理，我的价值便是带出文章，我需要深思，像古代的先贤一样，那闭关吧……
​ 我的卧室在我一周的糟蹋下又脏又乱，草稿纸堆在了桌上，墨水瓶空了，但钢笔还是干的；电脑开着，但文档还是空的。
​ 赤裸的身体都有点发臭，我应该活过这一周了吧？
​ 我笑出声，轻轻披上了衣服，上了天台。
​ 第一次学着他们的样子叼着根烟，按不下火机，就只能叼着。
​ 我趴在栏杆上，低头凝视着地面，那巨大的引力使我摇摇欲坠……坠……
​ 其实感觉挺奇妙的，刚开始我以为我在上升，异常大的阻力推着我的头，全身上下所有皮肤都在跳动，无数的氧气涌入鼻腔，一口都滤不到肺里……
​ “砰！”
​ 我从幻想中脱离出来，我懒得跳下去。我把那支烟吐了出来，看着那支烟在空中翻转，掉落，最后滚在地面上，挺漂亮的，但构不成一篇文章。
​ 我就那样，毫无意义的上了天台，又毫无意义的下了天台。
​ 活着吧，活着对我自己还有点价值。